Hoy me he encontrado a Piazzolla, revuelto, sedimentado en
las sabanas,
Piazzolla se gastó en mis palabras, que ya no conjuran
misterios,
dentro de vendavales de silencio, sonatas curvas de gaviotas
El argentino de siempre,
en la mujer de siempre,
en la que se rompe en piedras, en crudas astillas de lodo y
barro.
El día amaneció jueves o lunes ¿qué nos importa?
Con esta costumbre de silencios todos los días son el mismo
Tangos. tangos, y olas entre nosotros,
porque así se recuerda a la pared en blanco que se crece de
pena.
así conmemoran mis cabellos, el día en que te dije que me
recordabas
a una primavera porteña de Piazzolla.
Una primavera se hizo entonces, aunque estaba por llegar el
verano,
Resucité de encuentros, citas, mareos astrales y dulces que acarrea el
amor.
En mi esqueleto, se hacía una efervescencia de prisa y
sonidos
Florecías en mi página y en los tangos de Piazzolla.
Ese amor traía palabras, me dejé habitar de voces, ríos y
lluvias de mayo.
Pero se nos hizo la fiebre de los días largos y las noches
cortas,
el periodo de las tormentas y los animales pariendo.
el tango quedó desteñido, abandonado
igual que tu recuerdo, terminó la primavera.
